Y tus ojos me sonreían

A pesar de ser la misma Zaragoza de siempre, la que yo pateaba a diario, había algo que la hacía totalmente diferente. Tal vez fuera ese sonido, más propio del campo que de la ciudad, o aquel olor marinero que la inundaba. Lo cierto era que los transportes públicos rebosaban de plantas tropicales a las que ambos nos agarrábamos mientras tu boca me miraba.
Se trataban de unos transportes fantásticos y silenciosos. Deslizaban su trayecto a medio metro de altura sobre la tupida capa de flores que les servía de guía o sobre la lámina de agua de los ríos ciudadanos: Ebro, la Huerva y Gállego, por los que también transitaban. Cuando se entrecruzaban dos de aquellos vehículos, uno se alzaba cuatro o cinco metros para dejar libre el paso inferior al otro. Incluso en una ocasión pudimos ver, ¿te acuerdas?, cómo uno se elevó hasta un décimo piso para depositar a una persona de edad avanzada. Recuerdo que tu boca me miraba.
Las aceras estaban llenas de cochecitos de niño, pero de gran tamaño, pues eran ocupados por personas mayores y empujados por amigos o familiares. Conductores y ocupantes se intercambiaban a cada rato las funciones, lo que permitía a unos y otros echarse breves sueñecillos mientras recorrían las calles. Una vez yo te llevé a ti sin dejar de observar cómo tu boca me miraba.
Era frecuente que la gente paseara en compañía de los hologramas de sus amigos. El sistema era muy sencillo: llamabas por el móvil a un amigo y éste te decía "- ahora no puedo, pero te mando a mi holograma". Al instante, tenías a su holograma contigo y juntos os ibais de tapas. Resultaba muy cómodo salir con un holograma, pues no consumía en los bares y podías minimizarlo si se ponía pesado o necesitabas subir a un transporte público. Vimos alegres grupos de personas y hologramas, y también, parejas de hologramas solos, cogidos de la mano como enamorados. Yo te cogí la tuya y pude ver que tu boca me miraba.
Paseamos muchos días por aquella Zaragoza, entrando en todos los edificios donde los porteros invitaban a pan con vino tinto, escuchando las historias traslúcidas de los alabastros parlantes y estrenando cada noche una nueva cama de amor y descanso. Y tu boca me miraba.