lunes, septiembre 28, 2009

La verdad puede esperar

Como quien conecta un irruptor, acerté con un sueño claro y clarificador, de aquellos que pertenecen al mañana.

Accioné el futuro.

La luz interumpió mi vida, anegándola, y ya sólo quise que las sombras me devolvieran la realidad.

Desde entonces, no me aparté de las formas, de los colores, de las personas. Ellas son mi luz. La única dosis que tolera mi alma asombrada.

jueves, septiembre 24, 2009

Sólo existe

Lo que supe soñar.

lunes, septiembre 21, 2009

Estilo libre

Nadar sueño adentro,
alejarse de la orilla conocida,
a ritmo,
concentrado en respirar,
uuuuuuuu,
fffffff,
uuuuuuuu,
¡vivo!

Los recuerdos fijos en el horizonte,
en la nueva orilla,
desconocida,
esperable,
comparable,
uuuuuuuu,
fffffff,
uuuuuuuu,
sin riesgo, deseo, ni aventura,
muer¡to!

Con el tiempo se descubre un nuevo estilo para no flotar, para no hundirse, para no llegar. Para nada que no sea lo esencial: evitar dar forma a lo que aprendemos.

lunes, septiembre 14, 2009

Declive

Camino contra el aire por el sueño de mi tarde, con los ojos abiertos y la mente entrecerrada, con las ideas veladas, la mirada hueca, las ausencias presentes… y el recuerdo abotargado por la excesiva cercanía de un instante pleno.

Me cuesta definir la forma que adquiere mi presente.

Camino…, los tilos del paseo me confunden con sus sonrisas y las fugas de las bocacalles me incitan a descubrir la geometría que un día me sacará de este laberinto. Todo parece, hoy, más complejo. Solicito la ayuda de mi inteligencia para vadear la otra cara de la luz, pero sólo encuentro sueños en este atardecer.

Mi lucidez transita definitivamente entre la niebla. Se ha vuelto deductiva. Se ha declarado sugerente. Ha doblado la mitad del recorrido. Desde la tristeza, ha dejado de ser inocente.

Y soy más feliz.

domingo, septiembre 06, 2009

Sospecha

Tal vez, escribir sea fabricar metáforas para acabar con las metáforas.

Tal vez, vivir sea construir sueños para acabar con los sueños.

Tal vez los recuerdos sean descendientes directos de los deseos y aquel claro en el bosque que pervive en mi memoria sólo sea una creación apócrifa.

Me adentro en la espesura y presiento que el desierto avanza muy cerca. Acechante.